Quiero liberarme
de restricciones físicas o morales.
He dicho:
¡quiero liberarme!
¡zafarme de este yugo de prejuicios y valores!
Nadie es feliz por mucho tiempo...
si no ama o no padece.

Yo podría ser feliz de muchas formas
y ahí la tediosa maldición que me acompaña;
la exigencia no me beneficia, pero me realza;
la tendencia es predatoria ahí fuera.
Mi rap no sirve más que en casa:
la protección de una bata y alpargatas.
Deconstruyo el alma
y constriño mi ámbito de confianza
Cuando recordaba el techo es depresor
me amaneció en la cara,
y me decía el cielo es clave;
hablaba con ambición.
Y el diálogo interno permite ser sincero, creo
que es de estar molesto que te impidan serlo.
Volví al café y fue
toda una muestra de poder ante mis nervios.
Ya nadie miraba y dije me quiero.
Aquella noche...
dormí abrazado al espacio que sobraba y fue perfecto.
Cuando más superado está vuelve.
Me he pasado un año viendo pasar trenes.
Discrepamos de lo que es un buen paisaje:
yo soy un tio de mundo,
lo digo con to la arrogancia del mundo.
Cuando el ataque es la mejor defensa,
leo entre tus frases
como tú en las mías mis debilidades,
y a veces me gusta veros tan humanos.
Y aquel fantasma traía menos peligros que el tipo callado.
Apático con mi medida,
leyendo a Bukowski en el café luego de las comidas;
dichoso me siento en plena desdicha.
Y mi resiliencia
y mi sensibilidad excesiva en guerra.
Leía
que la música explica mejor la complejidad de una experiencia;
hoy Dylan y Radiohead me aterran.
No hace falta leer para saber
que darlo todo merma.
Y paradigmas:
tiempo - dureza - desgaste.
Al año incapaz de oír la música del de antes.
Yo crecí en el rap cuando mi cuarto era mi barrio.
-Vivo solo- Dijo quedamente.
Estaba solo, pudo haberlo gritado,
mas era un reclamo hacia sí mismo.
Y Noviembre...
Noviembre...

Acelera el sol en su trayectoria descendiente
y célebre aparece el "Personalísimo":
inapetencia del lado sociable y dualismo.
Cuando el rap fue el mejor vehículo
- y, a veces, el único-.
Ha bajado nudos colocado los en sitio
ante vuestro sitio putos.
Vaya juego bélico
este individualismo.
Por otro lado,
me siento bastante limpio, claro.
Se desvanecieron rasgos
de la musa y apareció el mito;
y quedan multitud de símbolos,
destaco,
que se me prohíba la mitad del Ipod.
Yo soy tío de excesos,
así que no desfaso
-por mi mesura-.
Deja a mi sonrisa ser altiva
habiéndose mostrado tanto tiempo esquiva.
Tú no lo comprendes
ni lo pretendes.
Claro que una crisis destapa fallos estructurales.
Y nunca queda na´ que hacer cuando no quedan deberes.
Y es más fácil ser amable,
soy un tío de puta madre
-pensaba, mientras pensaba
que su maldad es malicia-.
Y puede que no pueda echarle en cara
su sentir, pero sí
el reflejo que le puso,
mas sería una pifia por mi parte
y callo.
Barcelona de soslayo vivo,
si hundo mi mirada y contemplativo
parezco lejano.
Así es si privo a mi boca de su cometido,
entonces, miradas perdidas
con mi mirada perdida encajo.
Viajando encajonado surge
el existencialismo Underground,
como otrora en Los Ángeles.
Desisto de revisar sentidos
por el sinsentido
y no seré el único que haya escarmentao´.
Porque es más fácil insultar
que piropear, sin duda.
Porque no inspira mirar al sol,
pero sí a la luna.
Quizás impropie a mi fortuna
hablando con esta desidia
y no es debido a mi escritura,
sino a mi estilo de vida.

Blues.
November Blues.
¡Quiero liberarme!