La vida que jamás llevé de nuevo en la ventana,
danzando en la azotea,
me llegan los ladridos de los perros de la vega,
los coches de la autovía
-siempre insistiendo en mis espaldas.
Ciudad colmena,
vacía de vida,
aquí debía de pasar un río…
hoy solo hay casas.
Una vez más el cielo teñido en naranja.
Algo haremos mal para tapar tantas estrellas.
Benedetti en sus "bodas de perlas",
yo pienso en Myrtuki,
tan lejos y tan cerca y viceversa -hoy.
Me distrae esta mezcolanza,
esta sinestesia,
esta vida que jamás fue mía.
Luces de hormiguita hacia la sierra.
Soy aquel trajinar de entrañas
que no cesa,
sempiterna hoguera entre las ruinas
-sombras nuevas,
sombras antiguas-,
otorga sustancia a cuanto pesa.



(Estribillo)
El poeta es un fingidor,
haciendo de sí mismo un mero espectador,
el poeta es un fingidor,
haciendo de sí mismo un mero espectador.
X2
Salgo a las calles que ha atrezado la memoria.
Sin rastro de ese alma colectiva.
Miradas vacías evocan a Modigliani.
Gusanos en el gran festín.
Esta ciudad no le pertenece a nadie,
menos a mí,
la muchedumbre me provoca un horror un vacui.
Incienso y fervor patrio,
Cristo alcanzando el éxtasis,
imágenes a hombros parecen decir
"sufre y sé feliz".
Como Buda…
uno cargando la cruz, el otro feliz con apenas nada.
De vuelta en Gharnata,
subo a la "silla del moro"
miro al Darro
y pienso:
joder, hostia, puta,
será que no es bonita,
maldita reconquista,
maldita reconquista…
Tal vez me permita estos momentos de flaqueza y de lamento
como contrapunto a mi alegría.
Espectador de una vida que no es mía,
camino y no abandono la platea.
Desarreglo mis sentidos,
mordisqueo la costra.
Qué gusto bucear las leguas de mi angustia.
(Estribillo)
El poeta es un fingidor,
haciendo de sí mismo un mero espectador,
el poeta es un fingidor,
haciendo de sí mismo un mero espectador.
X2

(Sample de Cortazar)
"Sabes lo que me vino a la memoria, uno de los versos de García Lorca que han quedado así… ciertas cosas te quedan como un tatuaje en el cuerpo. Yo tengo algunos versos tatuados en la memoria. Y ese… ya no sé en qué poema en que él dice… Lo voy a citar mal, evidentemente. Es algo así como que "yo no soy nada solamente un pulso herido que ronda las cosas del otro lado". Coincide exactamente con lo que me has dicho tú, y yo creo que en realidad el poeta es ese hombre que no se conforma con este lado de las cosas, sino que él busca el otro lado".