Mi flow con indiferencia
es con diferencia
el motor de tu cuello
que en reflejos es tu deferencia.
Cercano a la prosa poética,
hoy sacrifico métricas a propósito de líricas.

Diatribas de la vida y yo a lo lejos,
más tu asimílame cercano a este epicentro atípico.
Autocríticas de un corazón críptico,
un retablo, desde lunas llenas
hasta desamor y desarraigo

y sigo pintando claroscuros...
si hablo de la vida precipítome a un discurso prematuro;
sí, mejor hablo de fases, ¡Dioses!
quiero recuperar la fe en mi espiritualidad.

Que me cuesta demasiado olvidar y poco recordar
y soy sensible como de cristal.
Más filósofo que vos con psilocybe.
Artista, si pasas la criba,
sabrás que la envidia guillotina y que esa vida exige.

¿Con quién comparte uno sus derrotas?
antes se sincera uno de un crimen,
yo escribiendo hasta en las tapas.
Dice: nada; y eso es un trauma,
un escritor con dramas,
tramas sin salida visible.

Más que otro drama con principio feliz...
una daga saca otra y, así,
creo que llevo desde los "sixteen"
y asá, la sinceridad dit au revoir.

Estoy más guapo rapeando...
un hecho, como que
la sonrisa tiene mayor proyección
que el intelecto.
Y de un pasado maltrecho,
ya guardo un trecho,
así que, de hecho,
creo que va siendo hora de comer menos
suelo.

Nadie supo valorar mi desnudez de alma,
pensé que compartir era exhibir mi confianza y no ultrajarla,
y a veces erré, errando con principios férreos,
dejé de arar, me obligan a estrujar porque

confío en lo que entierro, pero no en el viento
y recelo de la lluvia desde hace na'.
Vivo el mundo con base en Graná
y nanay me quedo ahí por hoy,
visc a Gràcia agradecido,
un rey en Virreina con mi Voll Damm y un Golden manío.
Enfrío tus delirios de grandeza,
como la vida a medida que pasa,
buscando cariño, borracho en plazas
o el destino se retrasa o es un desconsiderao'.

Ora parece, ora parece un infeliz con todo,
olvidando, mirando al Tibidabo... recordando.
Contrariedades que alojo como casas okupas
tirando fichas gratuitas donde hay físico y se encuentra química
y no hay derrotas desde lao' del Tao.

Yo no reluzco, pero estoy recién bañado
en oro blanco.
Esta letra es un insulto de lo más poético.
Cuando discrepo
entre dignidad y orgullo, no sé
si estoy por respeto o por lo último.
La reiteración no es redundante si enfatiza,
así de guapísima es la puta de la vida
... la puta de la vida

Música para autoestopistas.
Días de poder para gente mágica.
Relatos de una vida,
el existencialismo de novelas autobiográficas.
Correspondencia no correspondida,
blanco y negro, claroscuro, dicotomías.
De la ciudad y el tiempo y su gente,
encuentros y desencuentros habituales.

Como un extranjero

como un extraño

pasando como un extranjero

en el camino más largo a casa

extraños
ya extraños ...


Me pregunto si mis
genes tienen que ver en mi leitmotiv.
Para mí no hay música sin feeling.
Dejo las calles hablar, al metro hablar,
la gente hablar
y deslizar mi psicoanálisis,
y no es juzgar,
sino jugar próximo
a un egoísmo natural.
Que tu amor propio jode mi amor propio
- y aquí nadie es narcisista, sólo es autoayuda-.
Guardemos la distancia ínfima
entre el amor y el odio,
que ya nada salva la distancia infinita
entre nosotros.
Y es una lástima
el recuerdo marchito,
y sigo asiduo al tedio.
Así la vida,
sólo paso páginas si las relleno.