(Rase Tapándari) Reminiscencias de un pasado gris al que no me entrego, lastre que suelto y alivio el peso de existir. Del balanceo del ego, pendiendo en las cuerdas vocales. Carraspeo y rapeo otro tripo de egotrip. Desaprendiendo a ser mayor, como en su día cuando concebía la urbe como arte. Hoy me hostiga el sinsentido de ser responsable, ahorrar para olvidar este presente o recuperarlo. Miro los cuerpos, dialogando en los silencios… metalenguaje, respeto el movimiento. Salto hacia atrás mis trampas mentales, porque ya salté adelante y solo hallaba más. Busco puntos de fuga en la ciudad, tiendo la hamaca en la azotea e imito las gaviotas. Despido el mundo como Castaneda en el saco, subo la cremallera y miro al cielo como Supertramp. (Estribillo) Yo no soy sino cambio y movimiento Tú otra parte de este círculo perfecto Él un ejemplo: vida y obra de un maestro. Nosotros. Vosotros. Ellos. ¿Ellos quienes son sino el material de un hombre bueno? Vosotros proyectáis la élite de la que os quejáis. Nosotros educados para guardar silencio y replicaros, confundir la ética y la ley. (El Punto) Yo no tengo ego, ¡hey! Yo tengo varios, uno por cada fallo. Bien… ¿Comunicarnos? Quizás por eso cargo con el peso, ¡va! Todo es por algo, valgo lo que ofrezco, O lo que entiendo en ellos, coloco bien los versos y el resultado luego nunca es lo que me espero. Buscando más fui menos de lo que abarco en cueros, juzgándome por celos, lejos de lo que siento. Sí, yo todo el rato en todo momento. ¡Yo! porque mi historia se merece el cuento. ¿Cómo la cago, cómo resuelvo? Tanto he buscado en mi que ni me encuentro. Me di por muerto un martes, sufrí por dentro un cáncer, pero hoy me siento el máster de nuevo al parecer. ¿De veras soy lo que aparento o parezco ser? De fuera yo aun no puedo verlo, por dentro sé. (Rase Tapándari) Porque la conciencia nunca ha sido plana, la introspección me reveló una realidad que no esperaba. Toqué a las puertas de la percepción y desde la rendija el ego dijo: "olvídame u olvida la entrada". Aprendí a amar antes que a perder, aunque perdí mucho antes de amar, no logré aprender. Soy un romántico poco pragmático, per se, y por Lao (Tse) sé que mi verdad no la oiré de nadie. Jamás pensé en ser hombre de fe, pero que más racional que interpretar lo inexplicable, reducirlo todo a un harmonioso aprendizaje y soltarse, confiar en el cauce: I´m water my friend. (Estribillo) Yo no soy sino cambio y movimiento Tú otra parte de este círculo perfecto Él un ejemplo: vida y obra de un maestro. Nosotros, vosotros, ellos. ¿Ellos quienes son sino el material de un hombre bueno? Vosotros proyectáis la élite de la que os quejáis. Nosotros educados para guardar silencio y replicaros, confundir la ética y la ley. (Sample de Alan Watts) "I wonder what you mean when you use the word "I". I´ve been very interested in this problem for a long, long time and I came to the conclusion that what most civilized people mean by that word is a hallucination, that is to say, a false sense of personal identity. That is at complete variance with the fact of nature".  

(Rase Tapándari) Ahora te das cuenta de la mierda que eres, vete a escribir tus poesías y dramas, cántele a tu ego lo mismo de siempre, que no sabes superarlo con otra persona, que todo te es insuficiente y, por ende, una eterna incertidumbre. La soledad no es llevadera, pero al menos será controlable, y tira… Lo difícil que se hace entenderse hostia. Mira la ciudad que recorres pensando en lugar de estar sintiendo, enfermo, porque el amor será etéreo, pero no psicosomático. Entenderás de mucho, pero de esto… tu ignorancia hace daño. No todo es tan complicado, deja de analizarlo. Tu razón no es Dios. Eres la excepción que confirma la regla que le impones a todos. No te sientas mal que no eres mejor. Si las comparaciones son odiosas, no sirven para el amor; para entender mejor, te jodes: lo perderás y nadie te lo dará, y entonces tendrá valor. ¿Y lo llamarás amor? ¿Lo buscarás como tal? ¿Lo encontraras? ¿O lo solaparás a la persona en cuestión? Porque no sea la suya tu concepción… Miras a los ojos desde extremos que no pueden separarse en días. Puta jodienda de cabeza, de coraza y de cobarde. No te camufles de bueno, de sincero por descargar verdades que te satisfacen. Las cuentas no cuadran con nadie. Revisa tu haber, a ver, y piensa quién coño eres para hacer balances ¿Quién cojones te has creído que eres joder? Baja de las putas nubes. Ni siquiera esto te es legítimo. Te fustigas como método de redención. Estarás contento, ya estás viviendo porque estás jodido y estás jodiendo. Notas como una telaraña tirante y una cara que grita y se contorsiona en ese enjambre de emociones. Será siniestro, pero lo prefieres al frío. Te tiras de los pelos. Abres los ojos y te sientes por primera vez verdaderamente loco. Te deshaces como en el lecho de muerte. Agonizas como un nihilista sin nadie a quien dirigirse. Solo con su empatía… Es lo que tiene cruzarse con otra alma desvalida. Es lo que tiene no creer en las coincidencias. (Estribillo) Ahora te das cuenta de que es tarde, del tiempo baldío lamentándote. Que para sanar primer has de cansarte de tu enfermedad. Que si escribir es como el aire, no puedes limitarte a hablar de males o vivirás de males, buscando quién te haga verter la tinta, toserás tu sangre. Cuadernos al estante y miedos al horizonte. Sucumbirás a tu propio arte. (Charly Efe) Te escondes con la puerta abierta, es tu vida en alerta, estúpida conciencia. Partidas impertérritas, soñarás quimeras. Acabarás cuadrando puzles con las métricas- Se fue sin más, el cuadro en la pared de tus grietas La vista atrás, las ganas de rodar por la escalera. ¿Sabes de mujeres que no esperan? ¿De veras crees que puedes detener la primavera? Lleno de preguntas, la vida sin respuestas Estás más buena tú que tu ausencia, no hay problema Colgado de la luna qué importa la Tierra. Desiertos en tus ojos, agua en la Sierra. Poemas que no ven el horizonte, tú bajo la piel del hombre, como Caronte. Les das lo que transciende, se quedan con el molde. Tu tiempo detenido en el Big Ben de Londres. Caminan como fiambres, ¡míralos tan grises! cuando su suerte es una burla de los dioses. Volver a decir adiós es desperdiciarse, ya ganaste estos juegos del hambre. Con Stash house y con Rase, fases. Sigues en el mismo sitio dónde la encontraste. Tristemente escribiendo para nadie. Amor y odio en la acuarela de contrastes. Copy pastes, angustias, embustes. Tienes ya menos colores que Kieslowski. La vida, una mezcla entre ocres que se funden. Viene el tren inspiración, no está esperándote. Vas a perder hasta los topes. Un mínimo exigible cuando vuelques. Todo está bien, repítelo constantemente hasta que tu conciencia choque con tu psique. Te doy una semana con Ulises. Que te vaya bien, amigo, en tu viaje irresistible. Pájaros dispersos en la sien. Tu cora a cien La libertad entre barrotes. Amor en bancarrota, soledad codificada. Desposeído de materia encontrarás el alma. Todos tus miedos debajo de la cama. Libros por abrir, algunas cartas. (Sample de Atahualpa Yupanqui) El yo. El yo del hombre, siempre es un poco enemigo de multitudes, que es cuando el individualismo triunfa, se impone. Puede ser. Si eso pasa en la guitarra, acierto un poco en lo que voy diciendo. La guitarra -cuando ve que la persona todavía no está preparada para entender lo cósmico, la consustanciación entre el misterio de la guitarra y el anhelo silencioso… el vehemente anhelo del hombre de decir algo o de encontrar algo que le ayude-, si no está parejo el asunto, la guitarra se queda callada y lo deja en el aire, como diciendo: no entiendo ese idioma.

(Rase Tapándari) Nacido en la pampa. Crecido en la filosofía gaucha, cabalgar horas pa’ aprender unas milongas. Una vida nada remilgada, monte y caballo, al trotecito lento con un tiempo raudo. Cantos de payador al campo. El ritmo de los aperos del trigal, como el del algodón esclavo. No hace por flores sus canciones, mira al hombre, al folclore, a la sabiduría del pobre, a quien morirá escupiendo sangre pa’ que otro acaudale oro. Del Dios que come de la mano del patrón. Mueren sin extremaunción ni pecado expiado. En su cabecera, ningún travesaño. Desprecia la caridad por la vergüenza que encierra, que humilla al pobre y perpetúa su estado. Caminar solitario con ademán solidario es apreciar la soledad tal como el conocer extraños. Sin volver la mirada atrás, que ya no hay padre en el maizal ni madre en el patio. Camino del indio, errante por años a mula por los valles calchaquíes y de vuelta al altiplano. Rojo tanto que canta encarcelado dado a ser la resistencia de un golpe de Estado. publicará doce libros y tres discos, lo cual dice mucho… Cantó a Cortazar, le cantó Mercedes Sosa, murió en Europa, pero lo enterraron como a un indio. Le esparcieron entre amigos. El viento lo echó al monte, el monte lo hizo flor tal como dijo. (Sample de Howling Wolf) A lot of people wonder what is the blues. I hear a lot of people saying the blues… the blues… But I will tell you what the blues is: when you ain´t got no money you got the blues, when you ain´t got no money to pay your house, man you still got the blues. A lot of people hold about I …like no blues, but when you ain´t got no money and can´t pay your house and can´t buy, you know…food, you, demon, sure got the blues. If you ain´t got no money you got the blues cause you think in evil… anytime you think in evil you´re thinking about the blues. (Pulcro) Bautizado como Chester Burnett, creció entre algodones en el infierno, bajo el sol de White Station y el gospel negro. Entre las plantaciones del amo, tonos al unísono de sol a sol con cayos en las manos. Currante hasta la médula y bluesman inusual, curtido en el algodonal. El hombre asustado suele asustar, y Howlin no era una excepción, acojonando a Muddy Waters en un bar. Recorriendo el delta con los grandes, su voz nadaba entre rabia y tristeza casi a partes iguales, pero ese era su magnetismo. «Smokestack» te hizo sentir el ritmo, pero en «Money in the midnight» se mostró a sí mismo. Su abuelo inspiró su alterego, pues si no temía al lobo vencería al miedo. Y él tenía el lobo dentro. Chess supo tratarlo en público, pero jamás domó a la fiera con dinero. Plagiado hasta más no poder, sabía que el blues sacaría lo más «evil» de él. Pero ese era su fuerte. Su voz penetraba dentro, como la hoz y el arado que trabajó tanto tiempo. El tipo más duro del delta, amaba el blues como a un hijo enfermo. Su armónica mecía palabras como si buscara la bendición de Minerva, sin descendencia, pero con un legado sempiterno. Al final, solo pudo matarlo un cáncer, ni su corazón ni su coche lo hicieron antes. Un diez de enero cenizo, su armónica perdió a un padre y el blues perdió un hijo.

«Uno es uno y está solo, sí, completamente solo en la enorme joya del mar, y siempre será así» (Huxley, La Isla) (Estribillo) Tal vez un día sepamos respirar esos humos, beber su vino, ignorar que atardece, vivir a plazos, exhibir el número de serie, hasta entonces… hasta entonces. (Rase Tapándari) Nuestro espejo se volvió traslúcido con la distancia crecimos ya ignorando que éramos isleños, a pesar del miedo, de los mensajes hipnopédicos que repetían. «¡insensato, allí no hallarás agua». ¡Qué noche más larga! y solo eran las una. Esa bóveda nos hizo diminutos. Sin luz, sin huellas, sin un rostro… Un lastre de dudas y un signo en el entrecejo. ¡Qué honda fue la herida! ¡Qué dolor al retirar a la venda! ¡Qué bonito paisaje espejan nuestros ojos! ¡Qué ligera esta camisa harapienta! ¡Qué sano este frio de intemperie y no el de sus cadenas! (Estribillo) Tal vez un día sepamos respirar esos humos, beber su vino, ignorar que atardece, vivir a plazos, exhibir el número de serie, hasta entonces… hasta entonces. (Ruken) Con el brillo del mar en los ojos, tomamos esta isla singularizando el nosotros. Sobrevivimos sin matar dioses para comer, conquistamos montes lejanos, cambiamos de aires por placer. Eh! No porque nadie nos eche, como esos arboles el terreno es el que nos empuja a crecer fuerte. El agua es más pura cuando se funde la nieve, la providencia es la colmena, solo comemos sus mieles. Irreverente por ende si vivíamos tras los bienes ahora la dicha nos enloquece. Viendo nubes grises en horizontes lejanos, humanos reseteados. En nuestro cielo no hay ni ángeles ni astros. Después de romper las cadenas hasta el «crujío» del volcán nos pareció un canto alegre ¿verdad? Vamos con la dignidad del que suda, somos libres porque aprendimos a conseguir vino pisando las uvas. (Rase Tapándari) Pájaros del trópico en los árboles que nos dan sombra pían: «¡atención! ¡es aquí y ahora!» Oyendo las olas desde la orilla vemos como rompe en su distancia su neurosis colectiva. Textos en pali en piedra maciza: «El agua en calma deja ver qué es lo que brilla y qué la contamina». Un sol de justicia radia nos hace sudar la rabia, el deseo y la avaricia. El corazón tiene razones diferentes de las endocrinas. Nos hablan del maithuna. Nadando en la duda el fondo dejó de aterrarnos. Miramos al dolor para evitar que el cuerpo sufra aunque suene extraño. No hay verdad absoluta reza cada texto, solo intuición para afrontar lo que es incierto. (Ruken) Leyendo el futuro en la natura y su concierto, medimos el tiempo viendo luces vagueando por el cielo. La prole son los cimientos, sentirnos pequeños genera una alegría que nos extasia. Sobre esta arena blanca forjando por patria, cobijarnos en la sombra que genera nuestra espalda. Explorando nuestro interior, fuera solo hay hectáreas. Elegimos ser salvajes, vivir en vilo, porque lejos de ellos no encontraremos vestigios de animales extinguidos. (Rase Tapándari) Los niños junto al río, preguntándonos a dónde vamos, de dónde venimos, que necesitamos, bebiendo de la poza con las manos. Les enseñamos marcas del caudal, que somos nada ante los astros, nadie ante el humano, energía fugaz. (Estribillo) Tal vez un día sepamos respirar esos humos, beber su vino, ignorar que atardece, vivir a plazos, exhibir el número de serie, hasta entonces… hasta entonces. (Fragmento de Un Mundo Feliz, Aldous Huxley) Un Estado totalitario, realmente eficaz sería aquel en el cual los jefes políticos todopoderosos y su ejército de colaboradores pudieran gobernar una población de esclavos sobre los cuales no fuese necesario ejercer coerción alguna, por cuanto amarían su servidumbre. Inducirlos a amarla es la tarea asignada a los actuales Estados totalitarios, a los ministerios de propaganda, los directores de los periódicos y los maestros de escuela.

(Rase Tapándari) Marcháis alegres manontropo Melodiando pasos al unísono en las paredes del transbordo Una perfecta sincronía de números y expectativas Os marca el sendero, evita la entropía Contempláis el mundo desde la escotilla del progreso Dios murió hace tiempo, el cielo en la tierra El futuro es ahora, y el ahora es un futuro que no llega El sistema premia, el Samsara traga (Microbio) El Samsara os caga, os aostia en la puta cara Aquí habéis venido a ser felices, no a cuestionar nada Veis el panorama desde la escotilla del progreso Mas no seáis cotillas, que está feo eso Son odiosos los curiosos, os queremos planitos Que ante el esperpento tecnológico exclaméis “que bonito” Desparecido el mérito, nacidos en castas ilotas Criados en el credo a vuestra red de idiotas (Fray Guillermo) La vida publicada es una peli y sois el prota Pero de vuelta a la rutina hacéis todos lo que toca Pocos se sublevan, las ideas no se llevan En el alma ni en la praxis si no en la piel y en la ropa Entre muchos me gustas y pocos lo siento Miráis como zombis muertos ese desfilar de imágenes Cambiáis de pensamiento, no es sincero si tan fácil es Apartar sentimientos con el dedo en los portátiles (Estribillo) Por fin superasteis la pareja y la familia Sois individuos libres, nadie ni nada os ata Un sitio en la cadena os identifica y salva Nadie ya cuestiona su existencia Por fin superasteis la filosofía Y encontrasteis un lugar para el artista en el sistema La educación profesional sostiene la utopía Es la garantía de un trabajo y una vida digna (Rase Tapándari) Rezar es cosa de salvajes Del mantra religioso al marketing aséptico y otros avances El vacío es el nuevo carbón, compráis a crédito al patrón Que hace fortuna con peones de otros países Libres de organización Delegáis el control de vuestras vidas y esperáis que sean firmes Correctos y os hagan felices Si el Dukkha pica dentro el soma hace su efecto y el orden prevalece (Fray Guillermo) En el mundo feliz, nacidos al por mayor En incubadoras del estado progenitor No sé si could you be loved como Bob y los Wailers Si nacisteis sin el amor de una madre, wireless Sin cordón ni cable que os ate a su carne Sois ya propiedad del enjambre Y si no os gusta fuera, id con los radicales Que montan barricadas y viven a su manera (Microbio) Id con los salvajes a morir entre piedra y madera Shakespeare, miseria y enfermedad es lo que os espera Aquí no hay alma, pero hay calma y mucha paz No veréis armas, ya no queda vida que matar Veréis mal karma, cuerpos neumáticos y drogas Mantened vuestros órganos ocupados, seguid modas Cumplid lo que se os programa en estado de vigilia Comprad y recordad que al que no es feliz se le exilia (Estribillo) Por fin superasteis la pareja y la familia Sois individuos libres, nadie ni nada os ata Un sitio en la cadena os identifica y salva Nadie ya cuestiona su existencia Por fin superasteis la filosofía Y encontrasteis un lugar para el artista en el sistema La educación profesional sostiene la utopía Es la garantía de un trabajo y una vida digna (Fragmento de Una teoría social budista, David Loy) "Para aquellos que ven la necesidad de un cambio radical, la primera implicación es la exigencia obvia de trabajar, tanto sobre nosotros mismos, como sobre el sistema social. Si no hemos comenzado a transformar nuestra codicia, nuestro odio y nuestra ilusión, nuestros esfuerzos para dirigirnos a las formas institucionalizadas es probable que sean inútiles o algo peor. La historia reciente nos provee muchos ejemplos de líderes revolucionarios, a menudo bien intencionados, que eventualmente han reproducido los males contra los que lucharon".

(Rase Tapándari) Contrarios al amor por miedo, no por odio, por temor, se ahogarán en su propio vaso de ego. Nos hacen cómplices con el silencio, pero hablarle a un necio a veces es cosa de tontos, cosa de... (Mauro I) I mentre ens passa la vida per davant anem callant, anem creient, ens van domesticant formem part d’un gran experiment, estan jugant, per avarícia amb la por de la gent. (Rase Tapándari) Sus atrocidades son el paroxismo de la indiferencia que reina en la calle: son un espejo cruel. Eh, quedarse en la sombra es de cobardes, la luz ilumina cosas que prefieren no ver. (Mauro I) estem aquí tu i jo, ho veig molt clar: peons i reis, alfils i cavalls. Enmig d’un joc, no pots triar, mouen ells, i entre nosaltres lacais. Aquests nois, des de l’anonimat. Rutes d’armes, drogues, dones, guerres, bombes, cops d’estat. Invisibles són la llei i el mercat d’un mercat sense lleis i tu ets xai marcat. (Rase Tapándari) La mano invisible o sus dedos de demiurgos haciéndote creer que el egoísmo es lo que rige el mundo, el altruismo jabón para manos y la anarquía hacer lo que primero nos salga del... (Estribillo) Unos en la base y otros en la cúspide. De un delito toda sociedad es cómplice, pero quien crea sociedades es culpable indiscutible: uno no tiene conciencia cuando nace. x2 (Mauro I) Néixer enmig d’unes circumstàncies imposades pel desig d’estar per sobre els altres, la missió de l’elit, et fan viure una peli, que creguis que els teus iguals son els teus enemics. (Rase Tapándari) Otros querrán cambios para no tener que cambiar nada. No se dan cuenta, su crisis fue nuestra catarsis. El dos mil doce y no el ocho fue la fecha. Están rodeados de aquelarres de mentes inquietas. (Mauro I) Però està tot disposat, preparat per la revolta. Quan baixes al carrer tres secretes se t’emporten. Passen l’informe, deformen els fets, ells saben el teu nom i tu ja no saps qui ets. (Rase Tapándari) Pensaban que hacían lo correcto, que salvaban al pueblo, que aquel fin justificaba sus medios, pero no hay idea que borre la sangre ni pueblo que cambie por la imposición de alguien. (Estribillo) No es consol, pero el poder les traerá amarguras els de sota suportaran el pes y los de arriba el vertigen ante la amenaza de caer quant més tinguin... más tendrán que sostener. x2 (Estribillo final) Yo comprendí lo que era ser siervo de Dios, dejar de otorgarle méritos a un falso yo. Tú adicto a las pasiones, con sed de penas, desperdiciando una vida en libretas. Él que vino de lejos a contarnos algo sabedor y esclavo, mestizo de tiempos nuevos y de antaño. Nosotros que vivíamos a la carrera donde nunca nada llega y pensamos exiliarnos. Vosotros compráis la realidad a trozos diminutos confundís la esencia y el producto. Ellos asignándole a todo un dueño, aislando individuos, insuflándoles dinero.